A descoberta do mundo ou Nossa última memória

A descoberta do mundo ou Nossa última memória


Primeira aula de pintura a óleo (Experimentação)

óleo sobre a tela (com espátula) - 03/06/16





Novelo

[Queria te contar uma história antes, é breve. Foi uma história de hoje, inclusive. Fora do livro. Tem a ver com folhas secas e borboletas pintadas nelas. O trabalho da Ana é esse. A Ana, você não vai saber quem é, mas basta fechar os olhos e imaginar barulho de folha seca quando a gente pisa. Essa é a Ana. Agora que você conhece a Ana, posso continuar a história . A Ana pinta borboletas em folhas secas. Perguntei se as folhas não iam apodrecer. Ela me disse que iam, claro que iam. Era essa a ideia. A história acaba assim. Elas iam apodrecer, mas era essa a ideia, aceitar que as coisas findam.]


Parece que acabo de dormir dentro de uma saia rodada, tudo gira pastel, está assim como um sol em pó amassado por algo árido próprio do tempo. Há uma melodia esquecida de seu nome, mas que toca incessantemente dentro de mim, entre um vento e um lilás que toca o que é morto, a minha volta me movo. Há flores secas [daquelas passagens antigas da infância] entre nossos dedos nus que se descobrem em silêncio, na linha destas folhas, olho para não vê-las, como elas "avoam" dos meus olhos como se, subitamente, descobrissem a vocação para libélulas, pombas, açúcar que brilha  longe do teu céu da boca, choro, não há mais a esperança antiga, afundei... Mundo, tenho descoberto suas dores. Como posso continuar? Lembro do mar, da imensidão desta infância, cantava pro azul, era belo acreditar na mágica,  sinto medo, me obrigam a endurecer como se não pudesse ser o rio apenas, o rio apenas...